Nasce como um relâmpago,
sente todo o turbilhão de emoções
que para os comuns são chamados sentimentos...
Vive correndo, com pressa
do tempo passar e ele ficar
no ar, como bolha de sabão.
E se explodir antes do tempo?
O mundo não o compreende,
e tenta Ser, no meio de tantos
que creem que somente o ser basta.
Morre com pressa, precoce,
deixando o povo boquiaberto de repente...
E mesmo assim, não o compreendem...
Assiste desiludido o que tentou fazer,
passar, falar
e nada do que venham fazer traduzirá o que sentiu...
É triste ser artista.
Ser artista é viver na incompreensão.
